Все тривиально-становлюсь я тенью,
Мне не хватает солнца и тепла.
Опутана душа великой ленью,
И муза в темном сердце умерла.
А было время:я цветным рисунком
Ложился в чистоту стихирных строк...
И впитывал я жизнь,как-будто губка,
И радуг в сердце накопилось впрок.
Дарил я людям все,что было можно,
Чтоб комната поэзии жила.
Я вкладывал в их души осторожно
Лишь важные и нужные слова.
Менялся мир и радовались люди
Из-под пера сошедшей "новизне".
И я шептал Вселенной:"Будь,что будет!
Гореть мне в поэтическом огне!".
Строка к строке...Выстраивались связи
С "героями" мной созданных эпох.
Мир очищался от духовной грязи...
И,как поэт я был не так уж плох.
Я в комнате поэзии был весел,
От светлых рифм душа моя цвела.
Я жизнь писал в развалах книг и кресел,
Меня к себе Страна Стихов звала.
Я околдован был своей игрою,
Игрой в слова без шанса на успех.
Мой "рубикон" разрушить в сердце "трою",
Чтобы не впасть в смерть-первородный грех...
29.04.2016
|
