Всё — суета. А у людей
В глазах не видно отраженья
Души их тяжкого томленья
Над пустотой летящих дней.
Мне жаль их — дерзких, франтоватых,
Порой даже слегка крылатых,
Но околдованных игрой
Вселенской суеты пустой.
Улыбки, взгляды, смех и слезы,
Любовь, предательство, угрозы,
Корысть и зависть, жадность, лесть
Сплетаются, рождая смесь
Гордыни, чванства, упоенья
Своей персоной и стремленья
Во что б ни стало превзойти
Своих знакомых, хоть немного…
И им не нужно уж иного —
Они и этим велики.
Гримасы пляшут, корча лики.
Азарт наживы жжет глаза.
Как скрытный Янус, все двулики
И этим счастливы, а жаль…
Дано ли им переродиться,
К души красотам устремиться,
Сердца свободой напоить?
Чтоб ничего уж не таить
В своей груди, раскрытой ветру,
В своих глазах, теплом согретых,
Спокойной нежностью добра,
Текущей вечно сквозь года.
Как хочется мне в это верить!
Как можно верить в это мне?
Ведь результата не проверить
И душ не разглядеть во тьме.
Во тьме невежества и фальши,
В бесцельной суете пустой
Проходят дни… А что же дальше?
За ними — жизнь. Итог простой.
29.06.2001
|
