Есть замысел и больше – ничего. Не то, чтобы строки, а даже слова. Начального, случайного, того, Что непременно красочно и ново. Нет ничего и всё – сплошной обман. Ты куришь и не можешь накуриться. Засунув руку нервную в карман, Шагаешь по скрипучим половицам. Всё шепчешь что-то, шевеля едва Сухими, напряжёнными губами, Но не находишь нужные слова И, обрамлённый сизыми клубами, Устало наклоняешься к столу, Сутулишься, вздыхаешь, рвёшь бумагу... Вдруг вздрагиваешь: может, на полу, Подобное низвергнутому флагу, То слово, что искал давным-давно Среди других – причудливых и странных, Ничем не привлекательно, скромнo, Лежит, раздробленное в клочьях рваных…
|