Всё серой пропахло, и я не пойму откуда
цветков фиолетовых гроздья кругом взялись,
весна, через смерти и морок, страну окутав
своим покрывалом (безумный Евангелист) -
пытается вспомнить какою она бывала,
сменить фотографию ада на лучший слайд,
ну, вобщем, банальные песни репертуара,
и тех, кто глазели на небо без балаклав…
поёт свои песни составленные по-птичьи,
стучится о воду реки позывным веслом,
чтоб солнце надеялось на то, что небо ищут,
но щебета птичьего люди не помнят слов…
казалось бы, что в нём такого забыть возможно -
простая и нежная сердце тревожит трель…
хоть глубже – ОЖОГ*! но не может сменить на позже
явление, даже в аду – расцветёт сирень.
|
