Год как в бездну. Клааса пепел.
Цвет акаций, по-прежнему бел,
но кроваво, где бы ты не был,
Украина – ты тень от ДП.
Ты — всегдашняя годовщина,
о таких не слагают поэм,
но в затмении сердца — «щира»…
ад завистливый весь опустел.
Все события — здесь творятся,
забывается огненный ад:
здесь бандеро-лихое братство,
приват-банковский здесь каганат.
Бесу вольно гулять — раздолье,
в рожу плюнут ему – так арест,
либеральная территория…
Апокалипсис? – это здесь…
Что там Босху – чудак нелепый,
он не видывал этот сюжет…
Жёлто-синяя реет лента,
призывая – побольше бы жертв.
Журналистам стреляют в спины,
недострелянных, тех - в СБУ,
есть – виновные, нет — невинных,
удавился бы, знал Вельзевул…
Да остался глупец на месте –
«капитан корабля»…
— Там ли жизнь?
Прогуляемся мы по Одессе,
покричим – «москалей на ножи»…
От фальцета вопят, до баса…
Мой народ – почему не прощён?
Но стучится пепел Клааса
в сердце тем, кто не сдался ещё.
|
