только пуговка...

Не думать сердцем очень нелегко –
неправильно на жизнь нашитый орган,
для выданного тела – велико,
то слепнет от любви, то слишком, зорко.
Закрыть на время, и –
переучёт…
но сломан меж-сердечный калькулятор,
и кровоток неправильно течёт,
и надорвался турбогенератор…
Считать не хочет правильно, сбоит,
не зря в кошмарах снилась математика,
и выбивает гвоздиками ритм:
тук-тук и тук… а дальше,
снова – статика…
Чай монастырский, с мёдом – и в кровать,
по комнате слоняюсь как сомнамбула,
когда б ногами мы могли писать,
на ламинате вышла бы парабола:
окно на кухне – спальное окно,
полить цветы, упасть, не думать вовсе…
пять дней летать в режиме «эконом»,
ложиться в десять,
просыпаться – в восемь…
Приводят ноги душу на вокзал,
ну что же я во сне такая глупая…
у женщины на сердце только пуговка,
не помню, кто из классиков сказал…