Я так спешу. А ты смертельно медлишь. Какие мне еще писать стихи? Ты не приедешь-едешь-не приедешь. Ну, неужели утра так плохи?
Как волк ручной - не лаешь, не кусаешь У пограничной черной полосы. По ветру нос – и ты меня узнаешь По грохоту катящейся слезы.
Тебя не кормит мускульная сила Центростремительно бегущих ног. Я всех крестьян в селе предупредила, Что ты ручной и безобидный волк,
Что твоя шерсть – послушною волною, Что заржавели белые клыки, Что у тебя опять этой зимою Скулят в норе голодные щенки.
…Ты был когда-то маленьким фантастом, Творил шедевры смелые тайком. Но эта смелость, как зубная паста, Стекла в подушку теплым ручейком.
Твои тамтамы, флаги и кокарды С рассветом стали тяжки, как грехи. Ты расстрелял все бравые петарды. Ну, неужели утра так плохи?
Стыдясь сиянья собственных доспехов И сетуя на чью-то ворожбу, Ты не приехал-ехал-не приехал. И я сдаюсь без права на борьбу.
2002
|