Когда осенний листопад узором выстилает землю и льются слёзы невпопад из туч, что вою ветра внемлют, летят за птицами на юг, лишь только крыльями не машут, тоска, царящая вокруг, туманом льнёт на душу нашу.
И мы готовы вдаль бежать, надеждой голову дурманя, не принимая благодать очередного увяданья, боясь жестоких холодов грядущей старости и смерти, и каждый позабыть готов, что жив извечным страхом этим.
В прекрасном мире несвобод избрав несбыточные грёзы, с тоской глядим на небосвод и, восхищаясь чудом звёздным, смиряясь с фатумом утрат, хлебнув яд сна, как чай из блюдца, ныряем в небыль до утра в надежде всё-таки проснуться.
|