«Скорее, скорее! Самолёты не ждут, Робинзон, самолёты никогда не ждут» Х.Кортасар «Прощай Робинзон»
Самолёты не ждут, Робинзон, никогда не ждут. Задвигается трап, и настойчивый гул турбин, словно самый последний, неистовый божий суд, объявляет тебе: - Ты навеки, всегда один.
Ты чернеешь как след, оставляемый сном в снегу, фотокарточкой жёлтой ложишься в дурной альбом, ты один на один с этой истиной, я не лгу, ты на всех парусах устремляешься в мёртвый порт.
То есть, там как везде - говорки чьи-то ловит слух, ряд торговый и ряд покупателей и зевак, по ночам, отличая воров от кабацких шлюх, свет Луны освещает его закоулки.
Так, он похож имитацией жизни на жизнь саму, даже запахи те же, и тот же поток людской, только, ты приглядись, каждый топчущий землю — жмур, заправляющий в свой бензобак, по привычке, oil. Это — тени, а значит их шины сотрёт Goudron, не касаясь колёс никогда, потому что так объяснял мир проекций, как помнишь, старик Платон: - Наши души — вершины, а то, что их вне — бардак.
Даже, меньше того, «бардачок», где скопился хлам, где «бычок» и кондом присоседились в полутьме, я за то, чтобы быть с ними рядом гроша не дам, впрочем, грош этот тоже не нужен тебе и мне.
Значит — это иллюзия, с этим разобрались, человечества глина, мой вдумчивый аргонавт, на сосуде земли налипает, как будто, слизь, о себе возомнившая больше, чем есть она.
Так что, руку к штурвалу — меняй этот курс к чертям, и не думай в чём истина, или добро и зло.
На безлюдном пространстве морей, то есть — где-то там, есть, скрывается остров, что смертью не населён.
|