Кто читает это, подумал,
Что бреда здесь многовато.
Вы уж простите, друзья,
Но тут уж не я виновата.
Поймите, когда на меня
Мыслей надавит груз,
Ко мне через форточку ночью
Приходит мой бешеный МУЗ!
Где он до этого шлялся,
Один лишь он может знать.
Но заявится посреди ночи
И меня заставляет писать.
И я сонная на автомате
Опять начинаю строчить...
Его все не отпускает,
Мне спать хочется больше, чем жить.
И так, пока не допишем
(Мой МУЗ каждый раз словно псих!)
Странный, со сбивчатым ритмом
Мой очередной бредостих.
Потом все перечитали,
МУЗ спросит меня: "Ну как?"
"Не хочу, чтобы это читали..."
"Ах, вот ты какая? Ах, так?"
И ругаясь так долго-долго,
Чтоб заставить его замолчать,
Я ему обещаю, что дам
Вам, друзья, это все почитать.
А ему все равно, что мне стыдно.
(Для поэта ведь я бледновата!)
А то, что он выбрал меня???
Ну, тут уж не я виновата.
|
