Наверно, это наш потолок.
Он создан, чтоб дальше нам не улететь,
Чтоб жизни не сделать лишний глоток,
И сердцу позволить во лжи умереть.
Святая неправда нам слепит глаза.
И боги устали слышать наш бред.
В нашем мире каждый сам за себя.
Совесть теперь самый смертный грех.
Но я жду когда наступит рассвет,
Чтоб сказать, что сквозь сотни лет
Мы все же умеем прощать и любить,
И нам все еще стоит жить.
Мы просто не можем верить себе,
Мы с детства привыкли добро убивать.
Нам странно, что мир тонет во тьме,
А боги не слышат наши слова.
забывшись тоской, мы плачем опять,
Что неба не видно, виден лишь потолок.
Он создан, наверно, чтоб нас удержать,
И правды не дать нам сделать лишний глоток.
Но скажи, кто придумал наш потолок?
Кто внушил нам, что мир жесток?
Кто заставил нас убивать
Свои души опять и опять?...
Но я жду когда наступит рассвет,
Чтоб сказать, что сквозь сотни лет
Мы все же умеем прощать и любить,
И нам все еще стоит жить.
04.09.2007г
|
