Ты слишком чувствительная… Всегда немного чересчур… (О. Михайлик)
Примерно семьсот! полнолуний Живу я – живу ль? – на земле, И с каждым – зимою ль, в июле – Тревожно и радостно мне.
Всегда на пределе, по кромке, С крутым напряжением сил! И выплески строчками ломкими Да чувственность – выход один.
Наверное, детство осталось В душе всем потерям назло: Мне звонко, восторженно пелось – Трагично подчас не везло…
Бывает, деревья спилили, Но месяц проходит – и вдруг Смотрю: черенки отрастили Зелёную молодь вокруг!
И я всякий раз поднимаюсь, Стряхнув неприятностей прах, И тяжкий подъём (жалость – каюсь) Сухим можжевельником пах.
Семьсот полнолуний – поклонов Холодной, бездушной луне. Пусть ей безразлично, но снова Тревожно и радостно мне.
|