Я вхожу в виртуальный читательский зал,
встали тексты на полках в бесчисленный строй.
Неужели всё это я сам написал,
эти многие тысяч рифмованных строк?
«Для кого и зачем, – задаю я вопрос, –
жизнь в сюжеты стихов превратил,
быт вчерашний, что в душу непрошено врос,
в эти строчки свои воплотил?»
Всё, что с нами случалось, забыть бы давно:
ну, кому интересно всё знать?
Молодым среди серости дней всё равно,
как и чем жили раньше отец их и мать.
И поэтому всё, что доверил строкам,
лишь рассказ для себя, утешенье себе.
Может быть, и таким же, как я, старикам,
чтоб в чужой покопаться судьбе,
чтобы жизни сравнить и себя оправдать,
если сделано что-то когда-то не так,
да и смог от себя и других закопать,
иль запрятать, пугаясь всего, на чердак.
Коль об этом подумать – читательский зал
превращается в старый ненужный сарай,
где скопилась вся рухлядь, что я написал,
о которой мне думалось, что это рай.
И опять безответный вопрос давит грудь;
«Для чего я писал, да и нынче пишу?
Неужели таков мне предписанный путь?
Неужели всю жизнь только этим дышу?»
|
