сага о влюблённых

Ты – дождь, на землю посланный шуршать
ольховыми монетами на ветках,
и не годятся туфельки в пайетках,
мной купленные к розовому платью…

В коробку до поры – на антресоль,
бывает же, на свете где-то лето
для веснами измученных поэтов
и для поэток, ощутивших боль…

Разлук и клятв, любви и расстояний,
наверное, нам посланных затем,
чтоб нерешённость жизненных проблем
мы новым поколеньям оставляли.

Вот – девочка – она могла быть мной…
накручивает пальцем светлый локон,
пух тополиный в раме пыльных окон,
экзамен, школьный вечер и домой…

Вот – мальчик – чуть смущённые глаза,
и дерзкое: «Сегодня я с тобою!»,
и в майском городе опять их только двое…
а дальше – расставание, вокзал…

А мне сегодня хочется стихов,
созвучных откровениям простым и –
мы можем быть сейчас немного ими,
вдохнув влюблённость капелькой духов.

Быть может снова, семьдесят седьмой…
или преступность грешных девяностых,
и в перезревших дынях тонут осы,
и ты опять до отражений мой…

Ты будешь там, где я оставлю след,
а может, свет в проёме тихих окон,
и нас друг в друге бесконечно много,
на тысячу вперёд прожитых лет.

Я – под дождём промокшая мечта,
косметику поправила косынкой,
а у тебя в «проекте» дочка с сыном,
и ты «дождить» до одури устал.

Ты любишь дом, порядок и уют,
а тут – подъезд и неопределённость,
и эта неожиданная новость –
влюблённым счастье даром раздают!

Смешной ты… удивительно смешной,
растерянный и радостный мальчишка,
любовь не изучается по книжкам –
слагается «живьём» тобой и мной.

А в окнах всполохи проехавших машин,
и тихое щекотное: «дыши…»