По кругу...

Тень
Бежит без сна по следу,
Словно гончий пес...
День
Спешит со мной отведать
Глупостей и грез.
Боль –
Приправу, ох и злую,
Собственной рукой!...
Холь
Себя теперь такую, -
Уж не быть другой.
В высь
Невидимо сорвется
Искорка души -
Мысль,
Что мгла впитала весны,
Падая с вершин!
В ночь
Струятся шлейфы будней,
Выпитых до дна...
Вновь
Бежит, вдохнув безлюдье,
Тень по кромке сна!