Такой банкет для конченных ублюдков: Вино - говно, хозяин - педерас. Мы за одним столом сегодня с этим недолюдом, Хотя банкет заказан не про нас.
И юбиляр, раскинувшись вальяжно, Выслушивает лесть из тоста в тост. И за рога его уже мы пили дважды И трижды рюмки подняли за хвост,
Он сыт и пьян, и ничего уже не ищет. Весь мир давно дрожит в его лапищах, А на лапищах этих по полтыщи Карат, - огнями брюлики горят.
Твой друг банкир, смотри, встает слегка качаясь, Откашлялся и что-то говорит, Его не слушают, но все же пресмыкаясь, Апплодисментами толпа вознаградит.
Дерьмо за обе шеки уплетают, А суррогат и вовсе на расхват, На беспредел все больше налегают. Мужик встает, походу, депутат.
Очки надел, достал какую-то листовку И речь толкает по бумажке, идиот, Бумажку ту писали под диктовку Того, кто на почетном месте жрёт
Сырое мясо, с кожей и костями, Салат из страха, с горем бутерброд Из зависти рагу, форшмак с мозгами Он тоже мимо рта не пронесет.
«За шерсть, за пяточок и за копыта» - Всем выпить предлагает, паразит. И до краев в бокалы кровь налита, С шипеньем, как шампанское кипит.
«За кисточку хвоста, за оба уха» - Тост предлагает худосочный олигарх. Потом встает какая-то старуха Вся в платье черном и с косой в руках:
„Милок, - она гутарит, - урожай наш Мы соберем сполна и, дайте срок, Досрочно. Лабухи, а ну-ка чардаш Погромче вжарьте, и пойдем, милок,
Попляшем". - Приглашает юбиляра На шабаш, танцем это не назвать, Глядит на нас и, что-то шепчет в ухо ему, дает Ц.У. косая б..дь.
Ответь, дружище, коль мы им чужие, Какого чёрта здесь мы делаем с тобой? Мы знаем точно, кто они такие? Не уж то мы не дружим с головой?
Пора валить, давай-ка мы на воздух Тихонько выйдем, молча постоим, Подышим, полюбуемся на звезды. И по душам за жизнь поговорим.
Нам жизнь с тобой дана не для разврата, Для дела, не для тела, для души Своей. Ее прожить нам надо Достойно, мудро, честно, не жалей,-
Не по пути нам с этою братвою, Хоть плыть в одной ладье приходится порой, С барыгой,сутенером и ханжою, С ворюгой, хамом, стервой, государственной брехней…
И мне все чаще хочется,однако, Один вопрос задать им всем, дружок: Какого же ещё дерьма насквозь прогнивший Запад, Нальет земле моей, на посошок?
Давай пошлем их к черту… скаламбурил… Попутал с пьяну бес, и в том моя вина. И может быть, пройдя через столетий бури Мы с «Новым Пастухом» махнем по чарке «Нового Вина».
|