Я прочь гоню заносчивость людcкую,
В борьбе с собой кидаюсь в глубину,
Во сне, как в явь с усопшими толкую,
Срывая с глаз цветную пелену.
Беседую стихами и безмолвно,
Понять стараюсь даже их во сне,
Я слышу, как подкатывают волны,
От праха тех, кто жил в моей стране.
Делюсь бедой с лежащими в могиле,
Прошу помочь и дать живой совет,
Как дом спасти от ядовитой пыли,
И где закопан честности секрет.
Мне тайну эту знать необходимо,
Нас долго гнет и окружает ложь,
Ведь боль в умах людей неизлечима,
Впивается в сердца, как острый нож.
В тени крестов, один и вновь незримо,
Уйду в стихах за тридевять земель,
В мечту, где честь не проплывает мимо,
Где быть собой единственная цель.
К земле сырой я прижимаюсь ухом,
А вдруг шепнут или подскажут путь,
Иль я глухой, не обладаю слухом,
И мне больным в конце тропы уснуть.
Пока я жив, и помня свое имя,
Создав пером из песен чистый луг,
Пишу для тех, кто прячется за ними,
Мне все равно, кто враг из них иль друг.
И вновь на холст, расписывая кровью,
Забыв урок, наносится узор,
Чтоб я кричал куплетами и с болью,
Над прахом тех, кто живы до сих пор.
Дышать могу лишь только на свободе,
Дышать легко от солнечного дня,
В тени крестов пишу я о народе,
И этот крест быть может для меня.
Декабрь 2013 года, Киев.
|
