Когда во мне ни кто не умирает, Остатком белого парного молока, Пролитым на столе, отчаян, И ничего не нужно мне…, ах да, Красивыми становятся открытки, И фотографии и полночь декабря, Я прячусь, как смазливые улитки, И заражаюсь аллергией от себя, Холодными руками грею льдины, В чужом воззрении, унылая стезя, Я никотином убиваю голод, Рисуя на стекле иные города, Там, где еще ни разу не был, И никогда, наверное, не окажусь, Я сам себе пророчу эту небыль, А за фантазии свои держусь. Глазами обнулились небосводы, Стальные воды режут ум, Отныне не желая данной мне свободы, Я море разочарованья зачерпнул, Насытя дух абстрактным взглядом, Рискуя новую заразу получить, Я забываю это разом, И собираюсь уходить, Туда, куда меня не звали, Да и не знают, где меня.
|