По комнате гуляют сквозняки,
За окнами метель ночная злится.
Из пальцев обессилевшей руки,
Как будто в зиму вырвалась синица.
Она замёрзнет где-то средь полей,
Укрытых одеялом толстым снега.
Как далеко ещё до журавлей,
Как бесконечна ночи безнадега.
Стучится боль сомнением в виски
И, пустоту ловя, немеют руки.
Все сожжены тетрадные листки
- Свидетели твоей душевной муки.
Шевелится их пепел, как живой,
Колышимый твоим дыханьем нервным.
Шуршит в ночи кромешной, гробовой
О том, что ты не будешь больше первым
Средь многих обладателей синиц,
Последним став в ряду ловцов той птицы,
Которая желаннее всех птиц,
Но никогда, быть может не прельстится
На этот дом, где бродят сквозняки,
На эту ночь, где пишешь и сжигаешь
И нервной дрожью слабнущей руки
Вновь шторку на окне отодвигаешь.
Что хочешь ты увидеть средь полей,
Белеющих, как чистая страница?
Дай бог лишь дотянуть до журавлей,
Когда из рук отпущена синица.
|
