Разрезан крышами февральский небосвод
Сплошная серость, грязь и маета
И небо из земли наоборот
Вбирает краски. Давняя мечта
Заснеженных равнин стряхнуть с себя мороку
И, сбрызнувшись дождем, перевернуть тоску
С ног на голову. Брызнуть свежим соком
Подобным разливному молоку
С его усладой. С болью лопнуть почкой
Принять в себя литые семена
И голубым с зеленой оторочкой
Отметить проступающего льна
Живую поросль. Но пока без жизни
Плетут деревья веток кружева
И долгим эхом поминальной тризны
Звучит, звучит февральская Москва.
|
