Она не то, чтобы для мира закрытая,
Просто, пускает не всех за порог
Редкие гости, стучащие в окна,
Хотят прочитать её между строк,
Будто она - словно книга открытая.
Она не жестокая, она справедливая,
Не обещает того, что не даст,
Не потому что не хочет, не может...
А потому, что себя не продаст,
Ведь она не жадная, она счастливая.
И идёт по миру, не шатается,
Но иногда спотыкается на ходу,
Об какие-то мелкие камушки,
Ведь глаза не в землю, а в высоту...
А как упадет, за воздух хватается.
Она не из той породы, что греются,
У незнакомого чужого костра.
Ей неизвестны окружающие имена,
Но если меж вами сверкнет искра,
То даже сугробы зазеленеются!
|
