Строка моей песни никак не уложится в рифму,
Вдруг странной тоскою поманит вечернее небо,
И выйдя к нему, задыхаясь от боли, я крикну,
Что буду с тобою, когда бы и где бы я не был.
Кривая, идущая вдаль от души к небесам,
Мы катимся в тьму, превращая года в километры.
Столкнувшись с мечтою, ты вряд ли поверишь глазам,
Она же умчится на гриве попутного ветра.
Охрипшее горло коверкает звук с умиленьем,
Похмелье по телу ползет, превращаясь в усталость.
Астральные луны приносят с собою забвенье.
Пушистым и белым быть – только одно и осталось.
Кривая, идущая вдаль к небесам от души,
И мне б в этой гонке подольше в седле продержаться,
Но мы непростительно медленно к свету спешим,
И так простодушно надеемся в нем задержаться.
|
