Не о том что-то мы, не о том, Об усталости все, о работе. Не о том, что внутри, а о том, что налипло извне. Мы чего-то как будто бы ждем И как будто боимся чего-то. За победу, но против участия в этой войне.
Волей рока изломанный челн снова брошен в открытое море. Как дела? Ничего. Да и нечего больше сказать. Мы как будто опять не причем, И с судьбою как будто не спорим, В ожиданьи конца, не желая с чего-то начать.
В завывании ветра мне слышится жалобный стон Всех непонятых, всех непрощенных и всех позабытых, Через кожу до сердца вонзается стрелами он, И мне жалко живых почему-то сильней, чем убитых.
А в ночной тишине расцветет И тотчас неизбежно погаснет Свет, пришедшей из дальнего-дальнего мира звезды. Может все-таки мне повезет, И когда-нибудь все будет ясно, Как в ладони глоток ледяной родниковой воды.
Не о том что-то мы, не о том. Слишком часто и дорого платим. В кошельки превращаются души, а чувства в рубли. То, что с боем сегодня берем, Завтра так беззаботно потратим, Возводя свои храмы из воздуха и на крови.
В завывании ветра сквозь стон прорывается смех. Значит, кто-то из них оказался счастливее многих. Колесо этой жизни, поверьте, касается всех, И особенно сборища прямоходящих двуногих.
|