Ко мне пришел собрат-поэт,
С собой он водки взял,
И предо мной на белый свет
Он до утра серчал.
Он говорил о маете,
О сущем, о былом,
И в непроглядной темноте
Сидели мы вдвоем.
Он на плече моем рыдал,
Шепча: «Всё суета…»,
А сам все водки подливал
С гримасою у рта.
Так тек ночной наш диалог:
На кухне сидя с ним,
Хвалил его я легкий слог
И совершенство рифм.
А он, впадая тут же в раж,
Все заверял меня:
Мол, для поэта важен стаж,
И требовал коня.
Коня ему я не привел:
Налил «на посошок».
И он, обидевшись, ушел,
Я ж спал «без задних ног».
И снился мне поэт-собрат
И все его труды.
Я вновь проснуться был бы рад
Для жизни и борьбы.
Но лень мешает, видно, мне:
Любя родной диван,
Я только грежу о борьбе.
Советую же вам
С друзьями водку на ночь пить,
Чтоб быть довольным светом.
Но, правда, вам тогда не быть,
Наверное, поэтом… :)
|
