Ночной простуженной беседой
Пальцы терли желтый листок
- Шершавый…
…
Когда она, моя старость?..
Через заборы…
Скок-скок
Вспомнился сон
Как собирались с отцом на рыбалку,
И в майке надутой не ветром, но счастьем
Белый худой живот.
И впереди долгий путь.
Уже скоро, вот-вот.
Но что-то мешало,
И сон начинался сначала.
А теперь не уснуть.
Только лето шагнуло с причала,
Как осень причалила…
И в любой стылой луже -
Немое мое отраженье.
Бывало и хуже! -
Говорил себе.
А осень вздыхала так часто,
Что сыпались желтые листья.
Один – на мою ладонь
Слетел, рассказав про старость,
Про дом, про отца, про осень.
|
