Помнишь — скрипка издалека,
как качели усталые тает,
настроенья неслышно листает,
точно тени внутри камелька.
Так тепла эта ласка была.
И была ли?
Ты помнишь тот привкус?
Ах, как плохо мне!
Скрипку же, скрипку
возвратите, была не была.
www
По прозрачной просеке —
осени дорога,
золотая, с проседью,
золота — немного.
Больше — вены голые,
точно руки к небу
тянут невесёлые
зябнущие вербы.
Внутрь от взгляда пятится
цвет осин осиный.
На земле сумятица,
выдох непосильный.
Эту пору познюю
сердце обозначит,
не назвав ни осенью,
ни зимой тем паче.
www
То ли пальцы глупее, чем надо,
то ли поздно — но мне не сыграть,
как сумел бы, любимой сонаты,
как умею, как,— вам не понять.
И — хрустят они.
То-то и хруста,
что — куда ещё!?
И — хоть ори.
Впрочем, жить-то живу —
только грустно,
больно музыку мучить внутри.
www
Что-то. Где-то. Редко.
Да и то не вышло.
Жизнь — пустая клетка,
поищи в ней смысла!
Кто-то. Как-то. Ложно.
Подлеца почище.
Жизнь — пустая ложка,
поищи в ней пищи!
Гражданин! Гражданка!.. —
Отвяжись, не висни.
Жизнь — пустая банка
из-под чьей-то жизни.
Словно оперетка
без души, без мысли,
жизнь — пустая клетка,
поищи в ней смысла!
Сердце отупело,
только и возни с ним.
Жизнь — пустое дело,
поищи в ней жизни!
|
