На цинковом небе – ноябрьский дождь.
В воздухе – тушь и сиена.
Пропласток перспективы
подводит брови сурьмой.
Ныряю дрожью
в дверной проём
и упираюсь в холод
венозных стен –
без альтернативы. Снова
нет ничего слаще её волос
в такое безвременье,
когда по стеклу
стекает
кадмиевая слеза,
разбавляя чайное многоголосие,
и побелкой ссыпается аромат
осенних аллей, перетекая
в разряд фантазий.
Я встречаюсь
с ангелами её губ,
с глазами,
цвета речной долины,
с её именем на обложке стекла,
чтобы проснуться завтра
в туманном распятье солнца
над илом окон,
и прошептать простужено,
словно ночная фиалка
опустила на веки
холодную тень:
“Как в последний раз…”.
|
