Кто-то пишет стихи от избытка чувств,
кто-то пишет их от одиночества.
Я же понять бесконечно хочу,
откуда ко мне пришло творчество.
Никогда никто из предков моих
ни романтиком не был, ни лириком.
Ни один из них не придумал стих,
но жизнь завершил стоном-выкриком.
Дедушек-бабушек съел Холокост.
С ними пропали и сёстры и братья.
Евреи всегда всем как в горле кость.
А судьба у самих – сплошь несчастья.
Может поэтому живому мне
вручено такое умение,
чтоб мог свою боль по погибшей родне
высказать в стихотворении,
чтобы мог рассказать о горе живых,
о трудностях быта шахтёрского,
что нет здесь таких, у которых свих
и жажда житья заморского.
Гляжу я на всех, с кем судьбу разделил,
кому пишу стихотворения,
и думаю, кто же меня наградил,
дав в руки такие умения.
60-е годы
|
