Исписан, истерзан, и выброшен вон.
Ведь множество жизней переписал он.
Себя не жалея, искусству служил,
В работы свои погружался, как в ил.
Эскиз и чертеж, поэма и стих
Рождали в нем умственно-будничный свих.
Бывало, что за день лишь подпись чиркнет, -
От немочи или душевных тенёт.
Творил он во благо, и для красоты,
Которою дышат слова и цветы.
Слеза вырывалась страницей письма.
Улыбка блестела, как в платье тесьма.
В предродовых муках сюжет созревал,
И в руку ложился, как в ножны кинжал.
Теперь он исписан, теперь стал он мал,
И стержень его совсем исхудал.
Погнулся от боли, от старости чах,
Стал в грифеле туп и узок в плечах.
Жизнь стружкой лежала у немощных ног,
В душе зазвенел последний звонок.
|
