Я не пишу,- твоя заслуга!
И поэтическую страсть
Пусть не приносит в дом ни вьюга,
Ни одиночества напасть!
Пусть и всегда вот так, весною,
Ты будешь мне живым стихом!
Не той, бесплотною, иною,
Что приходила раньше в дом.
Я с ней имел несчастье встречи
И от холодности писал
Стихи про розовую вечность,
Про теплоту, что создал сам...
Тогда, давно в горячих чреслах
Ещё бурлил плутоний мой
И в рамках жизни было тесно,
И я не мог там быть с тобой...
Тебя и не было на свете,
И даже образ твой в мечтах
Я различил бы вряд ли в детях,
Средь пятилетних встретил птах.
Ну, а сейчас кто сдуру скажет,
Что не ребёнок я, - отец?
Любовь стоит весны на страже
И к счастью вновь зовёт венец.
|
