Скажи, зачем тебе всё это,
Огонь в груди, душа во мгле?
Ведь не считает за поэта
Тебя никто на всей Земле.
Бывает, кто-то и оценит,
Набьёт «коммент» на полстроки,
Но только что оно изменит?
Кому нужны твои стихи?
В ночи раздумья до рассвета,
И кровь в висках, что барабан.
Ты рифмоплёт из интернета,
Неизлечимый графоман.
На все вопросы нет ответов,
Уходят годы чередой.
Ты не поэт среди поэтов,
Среди героев – не герой.
Душа распята на бумаге,
Но разве ты такой один?
Не рыцарь при плаще и шпаге,
Но Аполлона блудный сын.
Зачем пытаться быть поэтом,
Когда им всё равно не стать?
Что толку спрашивать об этом?
Ведь ты не можешь не писать…
|
