Мне вдруг показалось,
Что я нарисовала тебя...
взяла синие - синие краски и смелыми мазками вывела контуры твоей души, тщательно провела по бумаге тонкой кистью и вывела океанское зеркало глаз... отошла от картины, прищурилась, пригляделась, и пальцами вывела в тебе свои черты ( немного, чуть - чуть, без фанатизма, на запястьях и слегка на шее)...
Я поставила тебя к окну, пронизанному низкопадающим небосводом, чтобы дать тебе объем и тень, чтобы дать тебе выбор во всем...
На ночь, я закрыла картину тканью из молитв и ушла спать, чтобы утренние лучи надежды оставили на холсте желто - горчичные пятна...
Кофейными кляксами я вписала аромат приключений в образ, и, с эффектом застаренной бумаги, наполнила тебя опытом, чтобы ты был не мятым, но кем- то увиденным...
Художнику приятна не картина, приятны кисти в руках и краска, размазанная на рубашке, локоны, отдающие случайными вкраплениями цвета...
Художник любит свое творение, до тех пор, пока не поместит на холсте кисти... Я дала тебе возможность раскрасить все самому...
И вдруг мне показалось,
что ты нарисовал,
нет- нет, не меня...
ты нарисовал своего художника...
И я больше не буду закрывать тебя тканью на ночь...
В конце - концов, мне все показалось...
|
