Тишина. Отгрустили, отплакали. Помянули и – слава Богу… Вы простите меня, не со зла́ коли перешёл я кому дорогу.
Вы простите меня, коль без умысла я обидел зазря кого-то. Конец жизни моей не был су́ммой зла – подсчитали давно до йоты.
Подытожили всё – вышло с минусом: бедный скарб да стихов тетрадка… Хорошо б – коль в бою где-то сги́нул сам, а то умер, как вор, украдкой…
Ничего не забрав с амуниции, налегке сам ушёл в небеси… Поминали меня по традиции – водкой, как повелось на Руси.
Удивлялись соседи и прочие: мол, за жизнь не скопил ни гроша. Лишь жена – дай же Господи мочи ей! – в уголочке одна, чуть дыша.
Да родня суетилась огромная, пёс – и тот ощущал неловкость. Не скоромник в миру, умер скромно я и упрёки мне – как сверло в кость.
Жаль, не кликнуть, ни двинуть руко́й никак, я ль при жизни не рвался из жил? – Вы меня не судите, покойника и простите за то, что я жил…
2010
|