В провинции подчас и звезды ближе,
Синее небо и белее облака.
Мой город мне дороже двух Парижей
От центра до глухого уголка.
На куполах дремотная истома.
Здесь жизнь кипит на медленном огне:
Пыль Кюхельбекерского дома
Покрыла нас на много лет.
Звук улиц вдруг взбивается в стаккато-
Становятся изъяны все видней.
И городу не нужно адвокатов,
Чтоб оправдать себя в глазах людей.
Он разный: рассиявшийся от солнца,
По будним дням пестрящий от заплат.
И жаркий час с нахальностью гасконца
Сменяет желто-красный листопад.
В сугробах утопает и в морозе,
Как будто все течет само собой...
Застыл Курган в архитектурной прозе...
Плевать на прозу. Этот город мой!
|
