Тёмный ноябрь, несжатое поле. Лужи простылой воды. И покосившиеся как от боли Избы в них смотрят, пусты.
Клочья тумана сереют и дышат Здесь поселённой бедой. Каркнет вдруг глухо из каменной тиши Ворон над крышей худой:
"Кто к нам бредёт по заброшенным вёрстам... Путник, забудь про ночлег! Мимо пройди и тогда не прервётся Твой человеческий век".
Только ошиблась вещунья в тумане, Видно, глаза ей застлал - Шагом неспешным тот в сумраке раннем Вскоре исчез, лишь оскал
Белым блеснул из-под алой каймы На балахоне.. бубонной чумы.
|