День вылетает из кокона утра, расправив серые крылья крыш...
В тафте метафоры Бойкой, Соглядатаем Налегке, В сторонке нервно Курит Набоков, Сжимая сачок В руке.
Дворник Вертер Сметает с неба Тучи Метлами тополей, Сигаретку стрельнув, Предлагает паллет Паленой водки,- Из первого снега.
Набоков бормочет: «Не увлекаюсь... Вот, если - помплимус, Это – да». Дворник – ветрено: «Мимо – кассы... Значит, другим Продам».
Вылетел день, Теперь – не поймаешь Даже Есенинскими ушами. Серые крылья- Крыши шуршат. Из кокона утра В сутрах судорог Вон – душа
Дня, глашатаем Ангела иль шайтана, В метемпсихозе Валко шатаясь, Выпорхнул, вылетел, Став бесхозным,
Вырвался день из кокона утра, расправив серые крылья крыш. И ты, вслед за ним горячась, заметая следы, летишь, летишь, летишь... Но зябкая ночь сачком набоковским день накрывает и шепчет: «Ш-ш».
|