Рассказ Михаила
. . . . . . . . . . . . . . .
Я твердил: «Терпи, Сережка!
Грудь навылет – не беда.
Продержись еще немножко,
Вот, во фляжке есть вода.
Взгляд бойца был как в тумане...
Словно всматриваясь в даль,
Он шепнул мне: «Эх, Мишаня!..
Некрещеный я... А жаль…»
Бинт его промок от крови,
Порыжел белесый чуб,
Кровь текла при каждом слове
С уголков засохших губ.
Он смотрел куда-то мимо:
«Жизнь мою уж не спасти!»
И почти неуловимо:
«Если... можешь, покрести!..»
Я ему: «Ты что, Серега!
Жить да жить тебе, пострел!
Он в ответ: «Я верю в Бога!..
Покреститься... не успел…»
«Покрестить? Но в самом деле,
Я не знаю, как... Прости!»
Он с мольбою еле-еле:
«Как... сумеешь, покрести!..
Есть воды у нас немного,
Умоляю, поскорей!..»
«Ну, тогда, во имя Бога,
Я крещу тебя, Сергей!»
Тот запас воды солдату
Был как будто небом дан,
Горсть ее из фляжки мятой –
Вот и весь наш Иордан...
Я с трудом уже расслышал
Голос, или тихий вздох:
«Как я рад!.. Спасибо, Миша!..
Все же смог ты!.. Видит Бог!..»
Ветерок взлетел над нами,
Чуть коснувшийся лица,
Словно легкими крылами
Ангел обнял дух бойца.
|
