Мне с каждым днем становится труднее
Тебе писать веселые стихи.
Моей руке понятней и роднее
Макать перо в чернильницу тоски.
Ты просишь написать об этом лете,
О тех полях, где вырастут цветы,
О том, как хорошо любимым на рассвете,
Но мне стихи такие даром не нужны.
Мне подавай пропитанные болью.
С рутиной жизни давно я не в ладах.
Уму уставшему мерещится порою
Старуха черная под окнами в кустах.
Слагать стихи – занятие простое.
Теперь все пишут, и каждый о своем,
Но лишь написанное рукою золотою
Продолжит жить, когда мы все умрем.
В простых вещах нередко непростое
Слияние различных бурных сил.
Но их искусственно мешать – занятие пустое,
Как бы позыв гордыни не просил.
Мне с каждым днем становится труднее
Тебе писать веселые стихи.
Моей руке понятней и роднее
Макать перо в чернильницу тоски.
лето 2010
|
