Память рвётся там, где тонко.
Я на свет рождён волчонком,
помню логово и сосны, как навес.
Мой отец-вожак был в силе.
В дом добычу приносили
волчий нюх, клыки, отвага, тёмный лес.
Рос смышлёным я и быстрым.
Только чей-то меткий выстрел
уложил отца, оставив мать одну.
Так в лесу могло случиться,
но красавица волчица
каждый вечер горько выла на луну.
Время мчалось в темпе века.
Ненавидя человека,
стал свирепым я, как тысяча волков.
Одержим мечтой о мести,
не подумал о невесте -
не завёл семьи, не вырастил щенков.
Жил угрюмо, некрасиво,
без любви и перспективы,
но зато в кровавой схватке ведал толк.
Вдруг однажды, глянув в реку,
поклонился ... человеку (?!),
осмотрелся - никого, а я ... не волк.
Стало холодно и жутко.
Кто сыграл со мною шутку?
Видно, пьяным был волшебник-доброхот.
В шкуру новую врастая,
я не смог вписаться в стаю
и не понял смысла схваток и охот.
Тяжела моя расплата:
санитары, врач, палата.
И не выбраться, и ниже не упасть.
Помня прежние замашки,
из смирительной рубашки
зверем рвусь, рычу, оскалив волчью пасть.
|
