Ты Беатриче во мне искал, ждал, что тебя проведу я к свету Между страстей и холодных скал, и ничего не спрошу за это. Ты мне Анданте свое играл даже когда я желала Престо, И для чего-то читал мораль (будто морали в постели место). Ты осторожен был, как моряк в водах неведомого океана, И наготове всегда якоря были на тросах твоих кабестанов. Был этот холод в твоей душе видом какого-то странного спорта, Но повторенье таких клише могут и ангела сделать чертом. Ангелом, кстати, я не была. Чертом? Похоже, и чертом тоже – Как обещала, тебя вела сквозь лабиринты путей-дорожек. Ты отмерял мне себя по глоткам, будто отсчитывал дивиденды – Я подливала тебе в бокал пьяный коктейль пополам с абсентом. Не получилось. Напиток мой ты пригубил, и отставил. Впрочем, Партия эта и мне самой кажется нами затянутой очень. Дама бубновая стерта до дыр, да и король не вполне в порядке. Я предлагаю почетный мир. Ты – при своих и душе и взятках, Я – подлатаю слегка подол, стану похожа на Беатриче И на зеленый суконный стол лягу грядущего Данта добычей. Все же, поэт, даже если сед, лучше банкира в постели ночью. ...Жаль, что последний ушел поэт, все проиграв до последней строчки.
|