Проходит ночь. И с самого утра...

Проходит ночь. И с самого утра
шедевры льются с моего пера.
И я себе без устали и лени
твержу: «Родной, ты, прямо, гений!

Другой, как гладиатор или раб,
сражается иль стонет под ярмом,
а ты купаешься в потоках дифирамб,
тобой рождённых о себе самом.

Энергию душевных ниагар,
однако, трать ты лучше на других.
Тогда, возможно, хоть какой-то жар
появится в стихах твоих.