Возращают годы бумеранги,
Брошенных в них кем-то странных фраз,
Из забытой дрёмы детской ангел,
Будто снова начал свой рассказ.
'Там в глубинах млечных, затаённых
Мир я знал немного не такой
В уголках планеты отдалённых
Первозданный теплится покой.
Никого нет в море и на суше,
Сиротливой кажется заря,
Только голубым свеченьем души
С облаками белыми парят.
На тебя судьба укажет пальцем,
Мысли свяжет в узелок тугой,
Так ты затеряешься скитальцем
Где-то в неизвестности другой.
Знаю в твоё сердце оттенился
Смысл того, что я повествовал,
Если чей-то образ тебе снился
Значит он и въявь существовал.'
Кто ты неопознанный бродяга
По забвенью отвлечённых снов,
Вспыхнула во мне большая тяга
К сказке той из розовых тонов.
Ей с земных пределов не уводится
Та же быль, но бестелесых смут,
Матерь пресвятая Богородица,
Вряд ли там для грешников приют.
Пока ты над бытом жизнь гадала
И шумела днями, как прибой,
Путь вдали ясней не увидала,
Видно не осмыслен он тобой.
Ты была и суетной, и праздной,
С вёсен веял счастья ветерок
Но, вдыхая суть из жизни разной,
Плохо всё читала между строк.
Понимала мир и созерцала,
Чуткому в нём говоря привет,
И тебе безумно ночь мерцала,
Замирая в тёплый полусвет.
Зреньем чувств и ощущеньем тела,
Откликаясь в заповедном 'Я,'
Веру ты цветами не хотела,
Положить на мрамор бытия.
Возращают годы бумеранги,
Брошенных в них кем-то странных фраз,
Из забытой дрёмы детской ангел,
Будто снова начал свой рассказ...
© Copyright: Владимир Вальков, 2012
Свидетельство о публикации №11205208573
|
