Его мастер собирал кропотливо.
А теперь дожди и ветры терзают.
Жизнь его была как сказка игрива,
Но и сказки иногда забывают.
Его голос может вылечить душу,
Пусть порой настройки требуют связки,
И елеем на уставшие уши
Изливаются волшебные сказки...
Но и время нестерпимо несется,
И его уже не жаждут услышать,
И в углу тихонько плакать придется,
Мастер умер, ничего не попишешь...
* * *
Три пролета и на снег, вон из жизни.
Три пролета и спасибо- лишь матом.
Сладкий голос твой сменили на синтез
Адских выкриков и грома раскатов.
Его мастер собирал кропотливо,
А теперь никто и взглядя не бросит,
На помойке догниет пианино
Станет грудою металла и досок...
24.05.2012
|
