Она обо мне вспоминает в четыре часа утра, Плюет на меня смс-кою: «Я приеду?» Все тот же веселый голос, все той же подкладкой – страх: «Когда мы с тобой в последний? Да? В прошлогоднюю среду?»
Она, ковыряя вилкой овсянку, а сердце мое – Ногами (полоской юбки – врасплох) с пожухлой улыбкой Рассказывает о том, с кем рассталась. Взгляд – в окоем Окна и шепчет луне, что весь этот год - ошибка.
За руку, как вора, схватив: «Есть белый костюм?» - «Зачем?» - «Затем, что сентябрь вот-вот» - «И что?» - «Наша свадьба!» По горлу мне – взглядом. За угол заходит ум. Я знаю ее, но лучше не знать бы...
Сыграв Мендельсона на нервах, вызванивает такси. Горстями в окно бросают монеты небесной данью. Кольцом обручальным на пальце луна у нее висит. «Ты – милый», - и, Усмехнувшись, опять на год пропадает.
Внимательно глядя в зеркало, вижу ее тоску И страх опоздать, не успеть. Закутавшись в сумрак, Все слышу голос ее, - он пулей бьет по виску. Тогда понимаю сквозь сон, что снова я умер.
|