Уже не бирюзовы, а черны, и не укрыться от стальной волны, накроет нас бетонною плитой, не выживет ни грешник, ни святой.
Не выплывет… Идёт за валом вал. Маяк, что миг назад лучом кивал, исчез, в ответ раскрылись небеса, и молнией блестит в ответ гроза.
Раскрылся пожирающий бурун, водоворот, миллионы медных струн запели серенаду, вышел страх и весело стучал во всех углах.
Упали мачты, я не слышал треск – - выл океан, упрям, закончен, веск. А боцман, что шутил два дня назад, ничком лежал, глотал стеклянный град.
И всё летело в ледяную синь, перевернув на блюдце ориентир, и быстро, ничего не дав понять, волна спешила вырвать и обнять…
И лишь в машинном бился кочегар, котлы держал, как в пламени Икар. Поверх тельняшки, словно вещий перст, дымился раскалённый медный крест.
7 мая 2012 г. С-Петербург
|