Поэт считал себя поэтом,
Пока совсем не смог писать
Стихи о том, как в мире этом
Поэту человеком стать…
Он мял бумаг несчетный ворох,
Дым сигарет пускал во тьму
И чувств своих, промокший порох
Вновь, чем воспламенить ему?
Слова все прах, и что ответить,
Хотя бы самому себе
На то, что песни все пропеты,
Начертаны поэмы все?
О небе, о любви, о жизни
И о мечте, что далека
И о судьбе своей капризной,
Что часто горьких слез полна.
О ночи грустной, одинокой,
Что в окна плачется дождем,
О смерти, о судье жестокой…
…Но до нее мы подождем.
* * *
Поэт уснул лицом в тетради,
Среди разбросанных листов,
Не слыша подходящей сзади
Дыханья, взгляда и шагов…
01. 08. 2008.
|
