Крест поэта.
Мне тридцать три, я в возрасте Христа.
И пусть твердят, что нет на мне креста,
Но крест, что я несу, в потоке дней,
Креста любого для меня родней.
Но я не буду сравнивать себя
С Иисусом, что народ свой вёл любя,
По жгучим и безжизненным пескам,
К обетованным, праведным местам,
Да, я – поэт, и хоть и – не пророк,
Но крест несу тропой заветных строк
И не асфальтом выслана она,
И за строкой тернистая строка.
Мой божий дар, как – будто тяжкий крест,
Он дан мне щедро волею небес,
И вот, с благословенья лир и муз,
Несу я свой благословенный груз.
«Читатель, о, читающий народ,
Идём за мной туда, куда зовёт,
Нас всех в страну, где нет мирских грехов,
Обетованный, дивный край стихов!»
|
