Моя жизнь шелестела страницами, Не всегда в них сюжет голубой. Становились события лицами Ну, а лица российской судьбой.
Только где она радость от творчества, Каждый нерв стал пружиною сжат И плохие всё чаще пророчества Над страною, как тени кружат.
Из души эта летопись тянется, Оттого я безверья боюсь. Бомж ответит на взгляд или пьяница, Всё одно в этом ты моя Русь.
Отшумело в стихах время смутное И теперь эхом пройденных миль, Мне б понять, что за грусть неуютную Затаил этот временный штиль.
Суть ищу я фрагментами броскими, Будто света игру в хрустале. Остальное осталось набросками И валяется хламом в столе.
Ведь хожу я дорогами старыми, В царство зрячих не зная пути И в глаза ослеплённые фарами, Та же ночь чёрной птицей летит.
Моя жизнь шелестела страницами, Не всегда в них сюжет голубой. Становились события лицами Ну, а лица российской судьбой.
|