Dm Gm Боль сломанных рук, F Am Мрак брошенных карт. Dm Gm F Am Рожденный ступает на линию «СТАРТ». Боль пропитых душ, Избитых баклуш. Рожденный учуял азарт.
Боль крестных страстей, Страх разных мастей. Спускайся, здесь тоже всё видно, Матвей. Подкрестная сласть, Всех имущих власть. А снизу раскрытая пасть.
Подтерши слюну, Призвав сатану. Они разжигали войну. Две тысячи лет, Падений и бед, Нарушивши всякий данный Богу обет.
Готовят обед, Гаввах то есть страх. Закрытый душе лазарет. Кто сказал, что Лазаря больше с нами нет.
Лазаретная боль, Поела нас моль. А клад наш погрызла ржа. Древесная смоль ели, Елей, подливай не жалей.
Ведь свиньи попрали Наш бисер в плену, Когда проиграли войну. Иуда сказал; «А я просто плюну, Продам, что стоит на кону».
Её, ты, бородаты, как там Тебя? Ну что, болит под ребром. Ты будто поддатый, падаешь ниц, Под этим тау-крестом.
Боль, боль пробитых рук. Голь, под плащаницею. Ты раздели нас честно потом, Кто с плевелами, кто с пшеницею.
Боль, боль сломанных душ, Коль не болит, покайся ты. Думаешь праведный, чистый муж. А погляди на святых.
В беспокойстве идет покаяние. Бес, спокойно, идет покаяние. Бес спокойно идет, пока я не я. В тьме его очертания. В тьме его, черт, да это ж Я. В суете суесловия.
Я будь-то кормчий туплю взгляд вдаль. В Его пазухе холодок. Тебе уже месяц, сейчас февраль. Январский рожденный сынок.
Волхвы такое тебе пророчили. Сомневались, хватит мочи ли. Хватило, с излишком, даже осталось. А другие, что прежде, ломались
Боль, боль на висках. Иглы терниев колются. Ну, ничего, будет Пасха. И о тебе помолятся.
Что за табличка? «Этот есмь Царь». Может привычка, Звони, пономарь, Правильно будет: «Этот есмь Бог, Всех на свете дорог».
Боль, боль скрещенных рук, Слёз Магдалины, и всех кто друг. Солнце померкло, в распятия час. Бандиты, солдаты, кричали, помилуй нас.
Ибо не ведали, что творят. Что не напрасно боготворят. Что от неведения на крест подняли, И проиграли в карты сандалии.
Боль, боль раскинутых рук. Страх, мрак брошенных карт. Один из двенадцати, бывший друг. С осины смотрел на закат.
Боль, боль, боли в ногах. Ноль, год рожденья, В твоих паспортах. Нету прописки по паспорту, Зато близких по всему свету.
Завидуют твоему свету. Хоть сами ослеплены. В храмах составили смету. А ведь с той же глины слеплены.
Боже, Иисусе, какое позорище. По воскресениям это сборище. Боже, Иисусе, что мы за люди. Ты справедлив, и прощенья нам не будет.
