Ты, поэт, откуда с песней взялся? В этом мраке выродился в чудо, В сон вошел, иль в сказке ты остался, И сказал: людей лечить я буду!
Так же рос ты в городе из грязи, Но в тебе энергия откуда? Нет, утопит жизнь тебя, и в князи Мы тебя не пустим, сломим чудо.
Что в тебе творится, мы не знаем, Ты – как будто фокусник, причудой Достаешь из шляпы нам желанья, И от сердца даришь, веря в чудо.
Те же мы учебники листали, Те же фильмы мы смотрели часто, Но, поэт, ну как ты извлекаешь Жизни суть лишь ручкой ты и пастой!
Не поймем, кого не понимаем – Заклюём, отнимем свет насильно, И читать тебя не будем сами, Ты нас любишь, это не взаимно.
Дальше – может, в книгу превратишься, Встанешь с Достоевским ты на полку, Гений! – скажут, смысл ему открылся, В том тебе уже не будет толка.
Сколько звезд на небе, книгу столько Раз они прочтут, вздыхая трудно. Жил, любил, но лишь сгорел, и только… Не услышишь слов: как это чудно!
Может быть, потом звезда зажжется, А сейчас – не нужен нам, ты слышишь! Лишь потом наш разум разобьется О скалу той книги, что напишешь.
15 декабря 2005
|